I

“Isabel Cuixet es una bruja!”, espetó Joyce.

“Es un montón de mierda que no sabe encadenar dos planos seguidos”, remataba.

Un frivolidad más de aquella joven y desvalida muchacha, pensaron algunos colegas del bufete.

Ya se habían acostumbrado a las reacciones de la becaria. Sabían que se medicaba para evitar los brotes esquizofrénicos que le habían valido aquella plaza. Gracias al programa social de ayuda a enfermos crónicos, el bufete ganaba reputación.

Además. Joyce no hacía mal su trabajo (siempre que no la dominara su enfermedad).

Por aquellas razones, los muchachos se habían habituado ya a ella y no dudaban en darle la razón.

El problema venía cuando Joyce, en pleno brote, se encabezonaba en profundizar en sus propios argumentos, exponiéndolos ante el respetable. Y queriéndolos contrastar con él.

“Isabel Cuixet nos habla de una vida hermosamente triste… paraboliza la existencia del dolor y la convierte en un afable soplido de candorosa humanidad.

“Las cosas no son así, amigos. Yo estoy enferma… y se han hecho muchas películas acerca de la esquizofrenia… pero ninguna supera la misma realidad… porque aquí no saltamos de escena en escena, y el mero hecho de la existencia de un tiempo real en todo nuestro tormento, amansa nuestros sueños y los acaba matando de aburrimiento.

Qué opinas Charles?”

Charles era uno de los pocos que le seguía la corriente, un abogado experimentado en la profesión, pero pueril en el trato personal. Quizá por esa razón hacía caso a Joyce. Quizá porqué era su manera de meterse con ella y de pavonear ante sus colegas.

Pero Joyce se lo agradecía.

“Creo que tienes toda la razón Joyce,¿A quién se le ocurre pensar que los pies mojados son una metáfora del olor a vida?”

A menudo el brote se desvanecía en plena discusión, y Joyce no recordaba nada de lo sucedido mientras estaba “en trance”.

Fuera como fuera, los muchachos habían empezado a adorar su locura. Quizá contribuía a ello lo bonita que era y la curiosa manera en que se manifestaba la enfermedad.